BOLETÍN

NÚMERO  11

LETRAHERIDOS

Junio 2020

L Organizador: Juan Pablo Fuentes

Cuchitril literario

www.liblit.com

L Maquetador: Sergio Bonavida Ponce

Publicatú

www.facebook.com/plataformapublicatu

L Ilustración mano: Rita Muñoz

Instagram

@ritixart

L Ilustración portada: Freepik

Freepik.com

Designed by macrovector (Freepik)

L Especiales gracias a Calàbria 66.

Espacio vecinal para actividades culturales.

http://www.calabria66.net/

ISSN: 2696-4376

El boletín letraheridos es una publicación sin ánimo de lucro. La descarga y lectura de esta publicación es responsabilidad exclusiva de cada lector. Los creadores del boletín no se hacen responsables de los contenidos de sus colaboradores. Cada autor asegura que los textos son de su autoría y expresan únicamente sus fantasías y opiniones. La lista de libros recomendados y los nombres de autores puede contener errores.

© Boletín letraheridos 2018

PRÓLOGO

Empezamos a organizar los encuentros de letraheridos con varias ideas en mente.

Una, poder hablar de libros y literatura alejados del esquema clásico del club de lectura, que obliga muchas veces a leer libros que no nos gustan. Al escuchar varias recomendaciones uno puede elegir aquella que le llame más la atención, tener un abanico más amplio en el que escoger y charlar sobre autores que se hayan leído en común.

La segunda era crear la obligación de escribir un relato para cada encuentro. La única manera de mejorar en algo es practicándolo y con frecuencia tenemos las ideas, pero no la motivación para sentarnos a escribirlas. En el transcurso de los dos años que llevamos en marcha se han leído muchos cuentos y doy fe de que cada vez son mejores.

Una tercera motivación era propiciar un encuentro entre personas a las que les gusta leer y otras a las que les gusta escribir, que suelen coincidir, pero no siempre.  Los escritores tenían un público, los lectores cuentos en primicia y se rompen las barreras entre creador y receptor.

Debo confesar que, con el paso del tiempo, lo mejor de estas reuniones ha sido lo que no teníamos previsto desde el principio. La creación de un grupo de amigos con los que tener una agradable charla y que se ha convertido, al menos en mi caso, en la principal razón para no faltar ni un sábado.

Gracias a todos los que hacéis posible letraheridos.

Juan Pablo Fuentes

HERINDÍCETRA

PRÓLOGO

HERINDÍCETRA

LECTURAS

2 de mayo de 2020

9 de mayo de 2020

16 de mayo de 2020

23 de mayo de 2020

13 de junio de 2020

20 de junio de 2020

TEXTOS

Rosa Reis

Libros, ceniza y una librería

S. Bonavida Ponce

Vírica licencia

Montse González de Diego

Un después

EVÉNTRIDOS

9-mayo-2020

14-mayo-2020

16-mayo-2020

23-mayo-2020

24-mayo-2020

31-mayo-2020

6-junio-2020

9-junio-2020

10-junio-2020

11-junio-2020

12-junio-2020

13-junio-2020

19-junio-2020

20-junio-2020

26-junio-2020

28-junio-2020

ESTADÍSTICAS DE LAS LECTURAS

Autores por nacionalidad

Libros recomendados por década

Recomendaciones por sesión

Cantidad libros según sus páginas

Colofón estadístico (no ficción)

LECTURAS

2 de mayo de 2020

«La princesa prometida»
de William Goldman

«Come, reza, ama»
de Elizabeth Gilbert

«La semilla inmortal»
de Jordi Balló

«Roseanna»
de Maj Sjöwall

«El silencio de la ciudad blanca»
de Eva García Sáenz de Urturi

«Defendámonos de los dioses»
de Salvador Freixedo

«Ensayo sobre la ceguera»
de José Saramago

«La Peste»
de Albert Camus

«La mancha humana»
de Philip Roth

«La venus de Ille»
de Prosper Mérimée

«Genoma»
de Matt Ridley

«Lo más tarde noviembre»
de Hans Erich Nossack

9 de mayo de 2020

«Cuernos retorcidos»
de Joaquín Leguina

«Roseanna»
de Maj Sjöwall

«Matilde»
de Roald Dahl

«Los Juegos Del Hambre»
de Suzanne Collins

«Echar raíces»
de Simone Weil

«Boletín Letraheridos Octubre 2018»
de Letraheridos

«Los asquerosos»
de Santiago Lorenzo

«Frankenstein»
de Mary Shelley

«Los ritos del agua»
de Eva García Sáenz de Urturi

«El arte de Charlie Chan Hock Chye»
de Sonny Liew

«La puerta abierta»
de Latifa Zayyat

«El extranjero»
de Albert Camus

«El hotel blanco»
de Donald Michael Thomas

«El infierno de Tomino»
de Shuehiro Maruo

«Vacances al Zurich»
de Anna Vila

16 de mayo de 2020

«Rayuela»
de Julio Cortázar

«La sangre de los inocentes»
de Julia Navaro

«Dime quién soy»
de Julia Navaro

«Bartleby, el escribiente; Benito Cereno; Billy Budd»
de Herman Melville

«Les pestiferes»
de Marcel Pagnol

«Hombres buenos»
de Arturo Pérez-Reverte

«El siglo de las luces»
de Alejo Carpentier

«Don Quijote de la Mancha»
de Miguel de Cervantes Saavedra

«Alex»
de Pierre Lemaitre

«Los asquerosos»
de Santiago Lorenzo

«La forastera»
de Olga Merino

«Perros que ladran en el sotano»
de Olga Merino

«L'ensenyador de pisos que odiava els mims»
de Empar Moliner

«La venus de Ille»
de Prosper Mérimée

«El terror en la literatura & poemas selectos»
de H.P. Lovecraft

«Nosotros»
de Yevgeny Zamyatin

«Rendición»
de Ray Loriga

«El juego de Gerald»
de Stephen King

«American Gods»
de Neil Gaiman

«Sonríe o muere: la trampa del pensamiento positivo»
de Barbara Ehrenreich

«Los señores del tiempo»
de Eva García Sáenz de Urturi

«Los príncipes valientes»
de Javier Pérez Andújar

23 de mayo de 2020

«Historia de dos ciudades»
de Charles Dickens

«Pasiones fugaces»
de Varios autores

«Trilogía Templaria: las trompetas de Jerico»
de Juan Eslava Galán

«La lápida templaria»
de Juan Eslava Galán

«La pesca de la trucha en América»
de Richard Brautigan

«El visitante»
de Stephen King

«El far de Løndstrup. Assaig sobre la memòria moral dels espais»
de Denis Diderot

«Palomitas»
de Juan Pablo Fuentes

«Rosalie Blum»
de Camille Jourdy

«El árbol»
de Sławomir Mrożek

«Cyrano de Bergerac»
de Edmond Rostand

«Lucy»
de Jamaica Kincaid

«Aritmètica del crim»
de Mireia Vancells

«Mujeres silenciadas en la Edad Media»
de Sandra Ferrer Valero

«El club de la buena estrella»
de Amy Tan

13 de junio de 2020

«La herencia de la tierra»
de Andrés Vidal

«Los desposeídos»
de Ursula K. Le Guin

«Una historia negra»
de Antonella Lattanzi

«En esta noche, en este mundo»
de Alejandra Pizarnick

«La escritura reivindicada»
de Joesé R. Ibáñez Ibáñez

«Si una noche de invierno un viajero»
de Italo Calvino

«El Lobo-Hombre»
de Boris Vian

«Planos Paralelos»
de Ursula K. Le Guin

«Seis personajes en busca de autor»
de Luigi Pirandello

«Enrique IV»
de Luigi Pirandello

«Dos ciudades»
de Adam Zagajenski

«Orlando»
de Virginia Woolf

«Nada»
de Carmen Laforet

«Los asquerosos»
de Santiago Lorenzo

«Esculpir en el tiempo»
de Andrei Tarkovsky

«Poeta de tren en su parada cardíaca»
de Victor Pulido

«Las noches salvajes»
de Cyril Collard

«LTI: la lengua del Tercer Reich»
de Victor Klemperer

«¿Qué caballos son aquellos que hacen sombra en el mar?»
de António Lobo Antunes

«En el camino»
de Jack Kerouac

20 de junio de 2020

«Simplicius Simplicissimus»
de Hans Jakob Crhistoffel von Grimmelshausen

«Las proximidades»
de Concha García

«A propósito de nada: autobiografía»
de Woody Allen

«Sostiene Pereira»
de Antonio Tabucchi

«En una noche de tormenta»
de Yuichi Kimura

«Los devaneos de Erato»
de Ana Rosetti

«Las filósofas»
de Giulio De Martino

«El artista de la Muerte»
de Jonathan Santlofer

«Diccionario de símbolos»
de Juan Eduardo Cirlot

«Diccionario de los símbolos»
de Jean Chevalier

«Diccionario de símbolos y mitos»
de José Antonio Pérez Rioja

«Carta al joven Sura»
de Plinio el jovén

«Salvar el fuego»
de Guillermo Arriaga

«Temporada de huracanes»
de Fernanda Melchor

«El laberinto de los espíritus»
de Carlos Ruiz Zafón

«El club Dante»
de Matthew Pearl

«La liturgia del desorden»
de Luis Eduardo Aute

«Dos ciudades»
de Adam Zagajenski

«Muebles «El canario»»
de Felisberto Hernández

TEXTOS

Rosa Reis

Libros, ceniza y una librería

Nací un miércoles de ceniza, esto es un hecho esencial para todo lo sucesivo. Hoy una parte de Notre Damm está reducida a cenizas y yo salgo de mi para resurgir en otra. Que la catedral de Paris haya perdido la parte más visible de sí misma, no es una casualidad, no creo en las casualidades, es una señal hacia mi nuevo origen.

A primera hora de la mañana parto en dirección desconocida. Los motivos son los deseos que tiene la otra en la que me he transformado de vivir distintos presentes. La llamaremos Abril puesto que todo empezó en abril.

Yo, (es decir yo siendo ya Abril) me bajo del tren con un sentir diferente al que tenía cuando subí en el vagón de cola, «siempre me ha gustado esta expresión vagón de cola», donde efectúo el trayecto. Voy perdiendo la relación conmigo misma, ya casi soy ella, solo queda algún pequeño detalle que poco a poco ira desapareciendo.

Mi yo anterior no sabe dónde vamos, he decidido respetar los deseos de Abril y confiar plenamente en ella. No me sorprende encontrar dentro del bolsillo del abrigo una dirección y un mapa que seguramente ella ha puesto ahí. Sigo el sendero que conduce a la casa de piedra situada al final del camino como indica el pequeño plano y golpeo la puerta, se abre al instante con un sonido de goznes irritante. La anciana que sale a recibirme me hace pasar al interior sin preguntarme nada, como si toda la vida hubiera estado esperándome en la entrada. Sobre la mesa camilla hay una taza de té humeante que me ofrece solicita. La estancia es grande y confortable, las estanterías de libros ocupaban las paredes, una gata custodia la ventana majestuosamente, mirando al exterior como un vigía en su garita.

Después de este primer encuentro todo ha sucedido muy deprisa, ya casi no recuerdo quien fui. Compruebo que aquí solo vive de forma permanente la anciana llamada Elisa y Lía la gata vigía.

La vivienda es magnífica tiene dos alturas y se encuentra situada al final de un camino de tierra y el lindero de un bosque de castaños, encinas, chopos y robles, lo que le da un tono verde y profundo de hojas movidas por el viento, siento como el caserón acompaña el movimiento de las hojas en un baile lento y pausado de extraña oscilación que empuja todo lo que hay dentro.

Permanecer en continuo vaivén dentro del vaivén me proporciona una inquietud constante de giro eterno. No puedo acostumbrarme a la extrañeza de mí en la consciencia de la otra.

Elisa es muy amable y viendo que mi estado de ánimo es distraído y ausente me muestra mi cuarto despidiéndose dulce y cariñosa, —que duermas bien querida— dice al cerrar la puerta, que también chirria, «tendré que poner aceite en los goznes» pienso. Todo ha sucedido deprisa. Debo encontrar un momento para interiorizar lo que sucede y darle sentido.

Duermo durante horas o durante días, he perdido la noción del tiempo. Oigo la lluvia caer. Me acerco a la ventana, como en un sueño veo las gotas que escurren sobre el cristal arrastrando millones de partículas de tierra.  Siguen mis dedos el camino en pendiente del discurrir del agua en esta superficie traslúcida. Deambulo por habitaciones cullas paredes están repletas de ejemplares. El fantasma de la casa me acompaña en mis desvelos nocturnos, rebasada, superada por todo lo que me rodea.

Me despiertan unas manos duras y firmes con una voz tan distinta a la del primer día que al mirar a Elisa no la reconozco como si no fuera ella. «¡Vaya si ha cambiado la anciana!»

—Abril es hora de que empieces con tu tarea—, dice con voz sebera —ya sabes no quiero una mota de polvo sobre mis queridos libros. Levántate y empieza, ¡vamos date prisa!, holgazana.

—¡holgazana! ¡libros sin polvo!, no recuerdo esta conversación— digo con extrañeza.

Ante la mirada maléfica de la vieja obedezco sin rechistar. Algo está apoderándose de mí, algo incontrolable.

Mientras limpio el polvo de la inmensa librería soy succionada literalmente por uno de los ejemplares, ¡sabe dios en que historia estoy atrapada!, tengo miedo, pero pienso en un poema de Concha García, «ah la razón que ordena los lugares donde no se habita»,  y me dejo llevar.

Camino de página en página sin saber muy bien cuál es mi papel, hasta encontrarme con un caballero de peto y espaldar con armadura abollada, enseguida sé que estoy ante don Quijote de la Mancha, pues el aspecto abollado de su armadura me hace pensar que cualquier otro caballero no iría de semejante guisa y me alegro de estar aquí, pero en ese instante alguien sacude el texto y caigo de bruces sobre el suelo del salón.

—¿Qué, te creías Dulcinea?—, pregunta con crueldad infinita Elisa, —pues no, eres Abril solo Abril la chica que limpia el polvo.

—Yo sé quién soy— respondo, y sé que puedo ser no solo lo que ha dicho, sino todos los Doce Pares de Francia.

La vieja enmudece al instante al comprobar que he memorizado el texto. No dándose por vencida me tiende otro.

—Limpia este, ¡vamos límpialo!

Ya en mis manos el tomo vuelve a succionarme como la vez anterior. Salto de folio en folio desconcertada, la ciudad donde me muevo esta devastada, habitada por una melancolía abrumadora. Hasta no divisar la casa en forma de barco no sé dónde me encuentro. Al arrojarme a la hoja siguiente puedo ver el sillón de dentista y entonces se definitivamente que me encuentro en Solenoide. Mi cara de satisfacción es tan grande al comenzar a hablar con el profesor, pero el volumen es sacudido violentamente y termino en el suelo del salón de la misma manera que la primera vez.

La vieja me propina una patada y con voz atronadora dice —tu solo puedes limpiar eternamente, el conocimiento solo está reservado para los que tenemos un título universitario.

Puedo recordar lo que Cartarescua ha escrito. «Tenía versos escritos en los dedos y en la palma de la mano, poemas escritos con tinta, poemas escritos con una aguja en lo blanco del ojo y poemas escritos en la frente. Tenía la piel minuciosamente tatuada con una escritura a mano que solo yo podía interpretar. Era azul de pies a cabeza, apestaba a tinta como otros apestan a tabaco».

Así se fueron sucediendo los días, las semanas y tal vez los años, o solo un instante, saltando entre el anverso y reverso de tantas obras hasta advertir algo extraño en los ojos de Lía. Decidí salir de la casa lo más deprisa que pude llevándome el saber. Al cerrar la puerta todo se hice cenizas.

Lía maúlla detrás de mí, me detengo para auparla, ronronea en mis brazos mientras caminamos. Abril se va de la misma forma que llegó espontánea y decididamente.

Potser ara sóc Funes el Memorioso i estic en un prestatge de la llibreria Grau.

S. Bonavida Ponce

Vírica licencia

(o)

Hace quince años, cuando empezó toda esta mierda, nadie imaginó hasta dónde podríamos llegar. Recuerdo ese 2020 y a la mierda de Gripe China que todos llamaron estúpidamente con ese nombre tan científico, la covid-19, y que con tan barroco nombre mataba a nuestros mayores. En la familia falleció mi tía Josefa, allí en el pueblo, vivía sola hacía más de diez años y tenía más de noventa. No es que no la lloráramos en casa, pero la lejanía y un cierto desapego de las tierras familiares apaciguan cualquier disgusto. ¿Y por qué me he puesto a recordar a tía Josefa justamente ahora?

(o)

Un pitido con tres notas en orden creciente elonga mi molestia.

Dang. Dong. Ding.

«Siguiente ciudadano, por favor».

El policía sanitario viste el reglamentario traje blanco con una franja roja en diagonal. En su cara destaca la mascarilla con enormes doseles redondeados repletos de minúsculos poros, el artilugio facial se le acopla herméticamente en ojos nariz, boca y orejas; con un brusco movimiento de su porra eléctrica me extrae de mis ensoñaciones, zarandea el arma apuntando con su punta hacia la cabina de medición térmica con el número ocho estampado encima de la puerta de entrada. ¡Encima con prisas, hijos de puta!

(o)

La denominación, la covid-19, era una tremenda estupidez. La Gripe China. Que poco duraron los remilgos en la nomenclatura un año después cuando las cosas se pusieron peor. Gripe China. Qué coño, con todas las letras e implicaciones que ello conllevaba. Desde luego al gobierno chino no le sentó muy bien, pero es que el resto de países del mundo estaban hartos de tanta falsedad y desinformación, y no es que ellos fueran mucho más veraces y transparentes, pero algo más de confianza sí transmitían. O al menos, eso hemos creído siempre.

(o)

Traspaso el arco del nebulizador, los chorros de minúsculas partículas de vete-a-saber-qué-mierda se impregnan en mi ropa y en las partes de mi piel descubiertas, es decir: cejas, cabello y poco más. Cada año el producto del nebulizador cambia por alguno más nuevo, ya no muere tanta gente, eso es verdad, pero es que cada vez queda menos gente por morir. ¡Qué sé yo! La puerta de la habitación de medición térmica se abre automáticamente al detectar mi móvil. Es lo que hay. Debes instalarte una jodida aplicación. Es obligatoria instalársela si quieres salir a la calle y si no dispones de dinero para comprar un móvil el estado te proporciona un dispositivo similar a tal efecto.

El pitidito de tres notas en orden creciente se repite.

Dang. Dong. Ding.

«Desnúdese completamente de cintura para abajo. Deposite las prendas en el hueco a su derecha».

La maldita voz sigue con la narración pregrabada. Me desquicia esa voz. Si encontrara a la locutora… ¿o quizá sea locutor? Con esas andróginas voces quién sabe, pero me da igual, si encontrara a ese mal nacido lo estrangularía. Sueño con su voz cada noche. Me quito el pantalón con el cinturón incluido. Me bajo los calzoncillos y deposito ambas prendas en el hueco de mi derecha. Escucho cómo una versión más pequeña del nebulizador de la entrada empieza a lanzar las finísimas gotas de producto sobre mi ropa. ¡Chorradas!

(o)

Si hubiéramos sabido lo que nos venía encima. Dos años después la mortalidad se incrementó para nuestro desespero. Que si el virus había evolucionado, que si se había adaptado, que no se sabía bien el qué... El resultado, con o sin conocimiento de sus causas, nos estampó las estadísticas de mortalidad: habíamos superado la tasa del 12%. En ese momento supimos que las cosas se pondrían feas. La obligatoriedad de mascarillas ad eternum en rostro y la imposición de guantes se fijó en más de cuarenta países, la decisión no fue unánime puesto que solo los países que podían fabricar las de usar y tirar podían con tamaño dispendio, aunque eso fue antes de cubrirnos la cara y las manos con prendas permanentes de lavar y reutilizar. Como son las cosas, ¿verdad? Parecíamos unos figurantes extraídos de una película de serie B.

(o)

De nuevo, por tercera vez, pitidito, tres notas, las tres jodidas notas.

Dang. Dong. Ding.

«Sitúe los pies en los paneles luminosos del suelo. Incline el torso ligeramente hacia adelante y agárrese de las abrazaderas. Espere en esa posición un momento, por favor».

Por más años que pasen no me acostumbro a esta mierda. No me acostumbro. No me acostumbro. No me acostumbro. ¿Se dará prisa la maquinita de los cojones? No tengo todo el día.

(o)

Cuando hace cinco años murió una cuarta de la población mundial, en esa ocasión sin grupos de riesgo definidos, ya no nos reíamos ni queríamos fiestas ni íbamos a la playa en el período estival ni acudíamos a la montaña a esquiar ni íbamos en avión a la otra punta del mundo. Si es que hasta tomar una cerveza en un bar se había vuelto un evento extraordinario. Lo lujoso ya no eran los artículos, los viajes o el entretenimiento. El espacio físico se había convertido en el verdadero lujo de nuestra sociedad. ¡Una verdadera mierda! ¿Por qué digo tanto la palabra mierda?

¡Qué felices éramos hace quince años! Joder. La tercera oleada fue peor que una tercera guerra mundial. Daba igual que tuvieras ochenta años como si tenías diez, si eras exfumador o asmático, deportista de élite o peón de la obra. Las estadísticas, el Big Data y la predicción médico-informática no previeron una mier… no previeron nada; y la toma de temperatura axilar, ya de obligada medición desde hacía dos años, resultaba insuficiente para medir la fiebre. Sí, la medición de la temperatura resultaba vital para un diagnóstico precoz, el diagnóstico precoz salvaba vidas, al menos era lo que repetían sin cesar en los noticiarios según el informe de un grupo de expertos de la OMS. La medición axilar resultaba insuficiente. Así que los malditos burócratas médicos aconsejaron un medio más efectivo y seguro. ¿Por qué lo permitimos? ¿Cómo llegamos a permitir esto?

(o)

Un suave palo untado con alguna clase de vaselina clínica, higienizado e impoluto se me introduce por el recto. No duele, pero tampoco me gusta. No conseguiré acostumbrarme nunca. Tampoco a las bromas de algunos estúpidos de la oficina. Una franja led a la altura de mis ojos emite un intermitente punto luminoso, naranja y situado en medio de la franja. Solo son tres los segundos en que tarda la medición anal en emitir el resultado, pero joder qué tres segundos de mier… Acaba. Acaba. Aca…

Luz verde.

Dang. Dong. Ding.

«Gracias, ciudadano por su atenci…».

Luz Roja.

Mierda.

Dong. Dong. Dong. Dong. Dong.

Ya no son tres pitidos en frecuencia aguada creciente lo que suena.

«Ciudadano, vístase y permanezca a la espera en el interior de la cabina. Un agente médico le dará instrucciones ».

Quizá solo sea un falso positivo, sí, tiene que ser eso, o una avería de la máquina, me harán otra prueba y me podré iré y… En fin, da igual, hoy ya llego tarde. Como nos dan por el culo.

Montse González de Diego

Un después

Salgo a la calle después de cincuenta días y no soporto el ruido. Me perturba el transeúnte que grita en la calle, los vecinos de la mesa contigua que arrastran las sillas en la cafetería, en locales espaciosos y de acústicas reverberantes, ¿es necesario el secador de manos, en lugar del sosegado papel?

Hoy camino a través de campos y bosques resistiendo la violencia de un aire denso e impenetrable y soporto (palabra soporífera) el sol abrasador, impropio de junio, y temperaturas bochornosas. Me desabrocho las sandalias en el pueblo colindante, tomo el camino hasta casa, cuando llego a la orilla, y quiebro las olas con mis tobillos como cristales de bohemia que rompen al caer, olas que durante meses navegaron sin tregua, exuberantes y sin rastro de nosotros ni de melancolía otoñal arrastrada a playas de climas cálidos.

Qué suerte la mía, me digo, cuando el aire alivia el sudor de las cuatro, en la tarde, y recibo las aguas, su secreto centenario. El viento, menos grato a medida que avanzo, agita las olas que devoran la playa, crines de caballos desbocados en praderas verdes, cubos de agua arrojados que alcanzan suelos inmensos de arena, desdibujados y cubiertos de espuma que va y viene y perfora la orilla dejando diminutos agujeros en la porosidad de la arena y del tiempo.

La ausencia de bañistas y de ruido doméstico resultan singulares, propios de estaciones de abrigo y de trenes en vías muertas, evaporadas como épocas tardías. Las gaviotas extienden alas y planean, yertas, inmóviles, despojadas de tiempo y sal, y el arcoíris se insinúa en todas partes, en un mar que parece mil gatos revoltosos: ahora salta sobre sí, ahora es verde, gris, azul o blanco, ahora es una nube rosada y atrevida que cubre el sol y agita las corrientes gélidas, sombrías, mar.

Sorteo troncos en la orilla, grandes leños que supongo ahí desde el gran temporal, empujados por la marea o, mejor dicho, violentados por aguas afanadas en devorar la playa impuesta. Sorteo a tiempo restos de un árbol cimbreados por las olas y veo un rayo a tiempo y me visto a tiempo y me voy a tiempo como el que está de más.

EVÉNTRIDOS

9-mayo-2020

Meetup Virtual

Especial Confinamiento

(uno más y que estemos ahí… ;->)

Asisten:

Letraheridos

14-mayo-2020

«Encuentro Universitario Virtual
de Narración Oral Uniagustiniana».

Enlace del evento aquí.

Participaremos el día 19 de mayo

a las 18:00 hora (España)

Están todos invitados.

La transmisión será en Instagram:

@uniagustoficial

Asisten:

Juan Pablo Fuentes

Verónica Bolaños.

16-mayo-2020

Meetup Virtual

Especial Confinamiento

(+1… ;->)

23-mayo-2020

Meetup Virtual

Especial Confinamiento

(+1… ;->)

24-mayo-2020

Instagram: @laesquinadelirante

Relato en cuarentena de:

Rosa Reis

#tren #microrrelatos #cuento

31-mayo-2020

Podcast: Punto de libro

Editor: Juan Carlos Calderón Castillo

https://bit.ly/2Aj3cTq

Retwitt de @LitRandomHouse

6-junio-2020

Taller: Escritura del yo

con Esmeralda Bervel

Asiste:

Rosa Reis

9-junio-2020

Obtención del ISSN: 2696-4376

International Standard Serial Number

Para el boletín Letraheridos

10-junio-2020

Recordando viejos tiempos…

Fotografía cortesía de:

Antonio

11-junio-2020

Espai técnic Avinyó

Ciclo reflexiones urgentes:

la concepción del tiempo.

Conferenciantes:

Raúl Gabás
Rafael Crespo Ubero

Asisten:

Montse González de Diego

Sergio Bonavida Ponce

12-junio-2020

«Give me five»
Ocho historias nacidas de un taller de escritura de Pep Bras

https://premiademar.cat/document.php?id=18582

Asiste y participa:
Mireia Vancells

13-junio-2020

Otro meetup virtual

Especial confinamiento

(con ganas de leer…)

19-junio-2020

No os perdáis la muestra de teatro de:

Juan Pablo Fuentes

Sala Beckett

Carrer de Pere IV, 228

20-junio-2020

Primer Meetup híbrido

Virtual + Presencial (aforo limitado)

Especial confinamiento

Con el misterioso Juan Pablo como Doppelgänger de él mismo (!!)

26-junio-2020

Club de Lectura Sonia Rico

Libreria Documenta

EntreAmbos @edicions1984

Asisten:

Rosa Reis

Montse González de Diego

28-junio-2020

www.GoodReads.com

Top #29 *Libreros Españoles

*librero goodreads: voluntario que edita o añade información sobre libros.

Asiste y colabora:

S. Bonavida Ponce

ESTADÍSTICAS
DE LAS
LECTURAS

Rango de datos

15-09-2018* a 30-06-2020

*nota*:
Se añaden antiguas recomendaciones que amplian el universo de datos. Así, la hasta ahora fecha incial, 13-10-2018, se sustituirá a medida que se actualizacen los datos. Hay registro anotado, pero no traspasado, en el aplicativo Evernote hasta el 2017-07-15.

Autores por nacionalidad

Libros recomendados por década

Recomendaciones por sesión

Cantidad libros según sus páginas

Promedio total páginas: 319*

*Este dato es sensible de variar en cada boletín.

Colofón estadístico (no ficción)

Durante tres años trabajé en un departamento de Business Intelligence. Allí, me enamoré de las estadísticas, de la numerología asociada y de los resultados cuantitativos que se extraían de ella. Me resulta fascinante la disciplina del Big Data por su precisión para entender mejor nuestro entorno. Ese conocimiento me resulta parte indispensable para conocer mejor nuestra realidad.

S. Bonavida Ponce

En esta tercera entrada observaremos el promedio de páginas que poseen nuestras lecturas.

Una duda que tengo con está información es saber si tiene representación Gaussiana (campana de Gaus) o no. Ahora lo descubriremos…

El promedio de páginas por libro recomendado es…

El número promedio de páginas del acumulado de las lecturas es de: 319 páginas*.

*En este boletín.

¿Se reparten equitativamente el número de páginas? Para responder a esta pregunta categorizaremos los libros en grupos de cincuenta páginas para poseer una visión más agrupada.

Agrupando las 675 recomendaciones (libros) en el rango de las 100 a las 550 páginas da un total de 803 recomendaciones.

Esto representa que el 84% de las recomendaciones lectoras sitúa el número de páginas entre las 100 y las 550 páginas.

Montamos un histograma con los datos:

Aunque a simple vista se observa una cierta tendencia a la representación gaussiana ya se aprecia que existe una curva más alargada cuanto más páginas tienen los libros, destruyendo la simetría. En el siguiente gráfico se verá que no es así.

Inicialmente pensé que sí podría construir una campana de Gauss y, a menos que me haya equivocado, creo que así me lo demuestra el siguiente gráfico…

Si intentamos construir con los anteriores datos el gráfico de campana de Gauss nos motrará algo tal que así …

… vemos visualmente que la curva es claramente asimétrica, por lo que no podremos basarnos en Gauss para estudiar estos datos. Este no es un método riguoroso, pero la simple experiencia visual ya descarta que no cumple una de las propiedades de Gauss: tiene que ser simétrico.

En todo caso, me gustaría dejar una pequeña reconstrucción imaginaria sobre las 803 (100%) recomendaciones:

El 58% (470 libros) tienen 200-450 páginas.

El 19% (153 libros) tienen 100-200 páginas.

El 7% (52 libros) tienen 450-550 páginas.

El 5% (43 libros) tienen menos de 50 páginas.

El 11% (85 libros) tienen más de 550 páginas.

«No engañan los números…».

Abrazos.

LETRINUARÁ...