7 POEMAS

Por Juan Pintor Serrano

Esperar

Estar encerrado, depender de una botella.

Interminable espera, entreacto angustioso.

Oír voces conocidas que están ya muertas.

Esperar nada de la vida y eso ser lo valioso.

Una vez fantaseé con ser el mejor en algo.

Escritor encumbrado, guionista oscarizado,

presentador de televisión, ilusionista o actor

porno, estrella del rock, futbolista o vidente.

Ser el dueño del prostíbulo que frecuentara

el rey de Siam, el papa o la vicepresidenta

primera del mundo. O ser el poeta maldito

que vomita mariposas de versos en plató.

O ser el príncipe de los azules celestiales

que esnifa en cálidos vientres virginales.

¿Y ahora? ¿Qué esperas ahora de la vida?

Ahora espero que la botella no se termine,

que no me acose el delirium ni el demonio

se meta en mi cama. Espero que la noche

no me sepulte y que un ángel rubio y bello

todavía me declare con caricias su amor.

Deseo que el final no me llegue a golpes

todavía y que en la botella de mis ilusiones

siempre quede un rastro ambarino de vida.

Sin salida

Frío, sólido metal, día gris de abril,

mañana rota, ecos de corazón sin latir.

Perdidos en el callejón de los gatos,

donde los muertos buscan los zapatos.

Griterío de cifras, estadísticas, datos,

dolor de seres sufrientes desahuciados.

Escondidos en el callejón de la basura,

donde los muertos huyen de la sepultura.

El miedo que balconea desde las alturas,

busca vecinos a los que echar la culpa.

Asustados en el callejón de las ratas,

donde la soledad a los muertos abrasa.

Sandías

De mañana mirando al sol, a la nada,

con ganas de tirarse por la ventana.

Niños que corretean, gritan y lloran,

dos que son ciento y mil a la hora,

jaleados por los ladridos del perro

que perrea el persistente reguetón

del vecino mariguano que humea

en la terraza sobando a su nena.

Cuándo se me fue de las manos

esta jodida existencia, hermano.

Ella, entonces tan linda, hermosa

hoy convertida en una tía penosa.

¿Y tú?, ¿te has visto en el espejo?,

tu cara hinchada, tu magro pellejo.

Un ser sin ser con un gordo vientre

del que cuelga una polla durmiente.

Era una mañana soleada y aburrida

de confinamiento. Sin posible huida,

rodeado de reguetón, niños y perro

que ladran, gritan, bailan y cantan,

acosado de fondo por la televisión

y una zorra rubicunda con emoción

en la voz, por el virus y los muertos.

Roguemos por nuestros ancestros.

Era una mañana más de ser sin ser

viéndose en cada minuto envejecer.

Y fantasea con saltar hacia el vacío,

extender los brazos y volar con brío

como un superhéroe sin colesterol,

esquivando mierda y aullando al sol.

O estrellarse como una gran sandía

y saludar con visceras al nuevo día.

Ser o no ser una triste polla vaga

a la que el perro más tonto ladra,

o ser un valiente, apuesto suicida

que puso fin a su miserable vida.

Y fue ovacionado por los vecinos

a los que importaba dos cominos,

cabrones aplaudiendo en balcones

al único perdedor que tuvo cojones.

Que le den por culo a Baudelaire

Soy cara roída por la llaga del corazón,

un rostro que mira un cielo del que caen

en tropel las añoranzas y los recuerdos.

Dice con whisky en la mano y los ojos

vidriosos. Ella mira burlona y cansada

de su poético parlar. Bufa y masculla.

Su juventud fue tenebrosa tormenta

junto a una musa a la que pregunta:

¿cómo excitarme, puta inspiración?

Ella mira irritada, harta de palabrería

lírica, envuelta en nube de marihuana.

Que os den por culo a ti y a Baudelaire.

Y pensar que ella es igual que la carroña,

estrella sin luz ni brillo, una noche sin luna,

demoniaca sin pasión, reinona sin corona.

Ella sonríe, bebe, saca la lengua, se toca

la entrepierna y levanta su perfilada pierna.

En tus ojos fatales y esas tetas me pierdo,

musa, atrapado en mar de flácida carnaca.

Tu coronavirus, fin, será el remordimiento.

Que os den por culo a ti y a Baudelaire.

En la desolación de sus groseras sentencias

anida una tempestad de cochina excitación,

lujuria encadenada en su hermosa ordinariez.

Bájate las bragas y abre de piernas otra vez.

Ella declama: me vas a comer la encoñación.

Tarde de encierro, poesía, humo y desvarío.

Toda la noche

Toda la noche ladraron los perros

que le recordaban las soledades

de su infancia, gélidas pesadillas,

tufo y roce de aquellas manos frías

en sus muslos de pequeña adulta.

Toda la noche ladraron los perros

que lo arrastraban a duras camas

de hospital, a lacerantes dolores

de huesos recompuestos, batas

sucias, quirófano, luces blancas.

Toda la noche ladraron los perros

ahogados en el fondo de la botella,

espectros salvajes que dentellaban

sus visceras y le arrancaban el alma

en la interminable agonía del delirio.

Toda la noche ladraron los perros

que no lo dejaban dormir debajo

de los cartones, apurando el vino

ácido del mendigo, abandonado

en la cuneta del último camino.

Toda la noche ladraron los perros.

Echaré de menos

A la espera del último final

en una estación sola y fría,

recuerda lo que ha vivido.

Los momentos inolvidables

que duraron breves minutos,

pero que fueron tan sublimes

que justificaron toda la vida.

Por eso pienso, en la espera

del último tren de esta noche,

que echaré de menos puestas

de sol, las brisas de la tarde,

el primer trago de la cerveza,

oír tus susurros en el silencio.

Echaré de menos cada verano,

el olor del café, tu parpadeo,

conducir cualquier madrugada

hacia la luna, la seda de tu pelo,

el tierno roce de tus caricias,

la dulce sinfonía de tu silencio.

Tantas las cosas que echaré

de menos cuando ya no esté.

El sabor del whisky con saxo

en el fondo. Tu rostro velado

por el púrpura color tabaco.

El calor, un vuelo de mosca,

el frío, un ronroneo de gato,

ese ladrido lejano, las risas,

colores, mil y cinco sabores,

dormir y despertar a la vida.

Eso que cuando me haya ido

agradeceré a Dios haber vivido.

Verte levitando a ti, mujer bella,

sobre tus tacones, y fundirme

en eterno abrazo a tu cuerpo.

Besarte en el penúltimo beso,

bailar en tu piel, confundirme

en tus piernas y sentir la voz

de tu alma a mi lado siempre.

Extrañarte y quererte, amor.

Cuando por fin me haya ido,

eso y más será sólo soñado.

Zulo

Ese momento en que hay que hacerlo.

Levantarse y afeitarse,

darle de comer al gato.

Sin pensar.

Sin hablar.

Sin ruidos.

El gato negro que mira.

Una mañana despejada.

Sin dudar.

Sin llorar.

Ni lamentar.

Fumando en la terraza

sobre las calles vacías,

niños en los balcones,

un anciano en la acera,

el coche patrulla para,

una tele que ronronea.

Ese momento en que hay que hacerlo.

Cortar el gas.

Tirar el móvil.

Apagar luces.

Cerrar puertas.

Abrir ventanas.

Bajar al garaje.

Llegar al trastero y cerrarlo al entrar.

Sentado en la banqueta de plástico

se apoya el cañón de la escopeta

en la boca seca y aprieta el gatillo.

Un golpe, estruendo que lo dispara

contra la pared. Ese olor a pólvora,

la luz encendida que no se apaga

cuando tendría que ser oscuridad.

El techo del cuarto, ese extender

los brazos y palpar sangre, carne

abierta, hueso astillado, tendones.

El manto de dolor que lo envuelve,

hedor metálico, fragor de mierda

y orina y humedad donde quiso

marcharse de la vida con postas,

sin carta de adiós ni testamento.

Y la muerta esperada que no llega.